Creer que la vida es un viaje y querer disfrutar del paisaje no se puede. Te sientas en la silla roja esperando la paciencia del semáforo y se te va la vida mientras se va el camello cruzando la cordillera. Las ventanas empañadas por el humo de la hierba buena y acaso buenísima dibuja garabatos en la retina de los ojos de vidrio, más vidrios en las copas listas para el brindis y en las gargantas listas para el veneno. Un paisaje de abril, mantos de flores y un cadáver a orillas del cañón. Arriba están los rascacielos que le quitan aves a las nubes y las aves esperan como trancas detrás de la puerta mientras en la televisión han matado diez veces al mismo ladrón de carteras. Ahora huye como si le pagaran veinte veces más por huir y hacer rodar la piel del neumático en la pista donde desfilas en silla de ruedas. Tú también huyes ahora, como alma que lleva el diablo y como diablo que ya tiene el alma, listo para continuar con el mentado viaje.
miércoles, 11 de diciembre de 2019
UN VIAJE
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Jorge Pérez Baca
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domingo, 24 de noviembre de 2019
LA BESTIA IN LOVE
La bestia ha salido de su jaula de huesos
ha dejado de chillar
ahora silba
acaso sabiendo que rodando hacia el precipicio va
lleva en sus crestas
dos cirios y dos llamas y dos corazones
se pregunta
cuánto falta para morir
o para dormir
que es lo mismo
la bestia se mira al espejo
y el espejo se rompe
no soporta tanta fealdad el espejo
la bestia le sonríe a una flor
y la flor se marchita
no soporta tanta desgracia la flor...
(...)
ha dejado de chillar
ahora silba
acaso sabiendo que rodando hacia el precipicio va
lleva en sus crestas
dos cirios y dos llamas y dos corazones
se pregunta
cuánto falta para morir
o para dormir
que es lo mismo
la bestia se mira al espejo
y el espejo se rompe
no soporta tanta fealdad el espejo
la bestia le sonríe a una flor
y la flor se marchita
no soporta tanta desgracia la flor...
(...)
martes, 22 de octubre de 2019
SERMED (Fragmento)
Arrugar la espalda
y darle un giro al rulero en el que duerme tu madre
ser eso
la sed al filo del plato
una res a punto del llanto
el ocio de la fresa
migrañas enlatadas por mientras
porque las rodillas del romántico se quejan
y sus palabras se quejan
y lloran las mismas lágrimas
que las frazadas en vez de la cama
por eso me voy
(...)
y darle un giro al rulero en el que duerme tu madre
ser eso
la sed al filo del plato
una res a punto del llanto
el ocio de la fresa
migrañas enlatadas por mientras
porque las rodillas del romántico se quejan
y sus palabras se quejan
y lloran las mismas lágrimas
que las frazadas en vez de la cama
por eso me voy
(...)
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domingo, 29 de septiembre de 2019
jueves, 22 de agosto de 2019
A LA FLOR MARCHITA
No me volverás a mirar de la misma manera otra vez. No lo harás porque sabes que no te pertenezco y sabes que nunca fuimos uno. No me inspiras absolutamente nada. Tu mano es una rama de un viejo árbol que se resiste al otoño. El pájaro ya no canta por ti y tu piel ya no envuelve mi piel. No me volverás a amar de la misma manera porque sabes que nunca lo hiciste. Todo este tiempo perdido, todo este olor derramado sobre mi almohada y todo este recuerdo que se va muriendo a medida que te voy deshojando y todo este marzo y todo este año y toda esta vida ahogada en la maceta. No volveré a verte crecer porque aquí te entierro. Adiós.
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lunes, 15 de julio de 2019
A DESTIEMPO
Pueden pasar 20 segundos que son 20 años
y es lo mismo
y pueden caber 7 años en dos minutos
si se quiere
puedes estar libre u oprimido
solo y vagabundo
o acompañado de todos.
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Jorge Pérez Baca
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viernes, 7 de junio de 2019
miércoles, 1 de mayo de 2019
LA PIEDRA
Soy lo tuyo
derramado
el incendio después del aguacero
piedra abrazando girasoles
luz de luna cuerpo quebrado
estío fantasma de mis huesos
fríeme en tus manos
antes
que me vuelva polvo
bajo el manto del estiércol
mi ofrenda es un mashmello.
(...)
derramado
el incendio después del aguacero
piedra abrazando girasoles
luz de luna cuerpo quebrado
estío fantasma de mis huesos
fríeme en tus manos
antes
que me vuelva polvo
bajo el manto del estiércol
mi ofrenda es un mashmello.
(...)
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jueves, 18 de abril de 2019
MÁS CARBÓN QUE LAVANDA
¿Alguna vez te has sentido rechazado pero realmente rechazado que ha valido la pena querer no salir a la calle? En las galerías, en los condominios, en los parques y en los teatros, ahí quedan dibujados carteles en donde se lacera mi honor. En la feria bailan canciones sobre la vez que me caí de la cúster y terminé arrastrado por varios metros y las risas y los aplausos y las miradas de "qué cojudo este pobre diablo". Palpar el suelo mojado después de la lluvia y levantar el rostro hacia el sol de las 9 de la mañana. Tímido como este saco de huesos que se ha desplomado. Un terrible comienzo de vida. Porque todos los días comienza la vida y termina. Cerrando los ojos, ahogándolos en gaseosa de piña, termina la vida. Olvidados las afrentas, las burlas y la discriminación. Desterrado el chiste simplón que me ahoga un día sí y otro también. Alguna vez te has de sentir como se sienten los rechazados que se rehúsan a salir a la calle. Alguna vez entenderás que el olor de las flores no es suficiente belleza y que muchos encuentran la gloria en la plena desaparición.
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Jorge Pérez Baca
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sábado, 16 de marzo de 2019
jueves, 14 de febrero de 2019
LA CUERDA
Dos corazones se balanceaban sobre una cuerda
la cuerda se rompió
los corazones cayeron
y el amor se mudó.
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Jorge Pérez Baca
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miércoles, 30 de enero de 2019
ENSALADA DE VERANO (Fragmento)
(...)
la ciudad está en llamas
y esta hoja de word se desintegra
ante mis ojos condensados por los rayos dorados
¿cómo está la playa?
He oído que de anfitrionas están
las tapaderas
dos o tres peñas más verdes
que nada se abrazan unas con otras para volverse
sal,
y tu voz que guía a los pastores
que en estos tiempos ya no adoran a dios
van, desnudos,
“señor, me has mirado a los ojos,
sonriendo, has dicho mi nombre”
el faro que guía los pecados del
mundo del cemento
los espera
mientras el quebranto de una
ballena
ahogada en lagos de sesos
ultraviolados
se vuelve arena.
El estío guardado en la matraca del
más célebre filisteo
renace
como mi sangre fecundada por
zancudos
ahí me esperas
sirena
entre verduras.
Dices que me amas
y cada beso tuyo es una bofetada de
elefante
una bolsa reciclable llena de
espinas me soporta en la estación
y miramos el cielo
el vientre partido de una hiena
azul que a mi lengua ha parido,
dejemos ya de mentirnos
los bikinis tienen huecos y los
huecos tienen ciudades de hormigas listas para la guerra
tú ya no eres la misma
la
orilla marina presa en un copo de nieve es una caricatura o un ceviche de miradas
tristes(...)
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